A mi sirvame un mosto por favor

“Poesia es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo asi como un misterio”. ( Garcia Lorca)

De llegada el interesante cambio de idioma y no solo el idioma que es un aspecto del lenguaje si no uno de aptitud. Esa que se centraliza en la función y no en el resultado, la que solo ve la rutina del día y no explora las posibilidades y la que no se hace responsable mas por su función especifica. Luego de una experiencia de cliente de una firma en español, estábamos todos en camino a la madre Patria. El clima gris y tal vez demasiado común no permitía distinguir un aeropuerto del otro la experiencia bastante común tal vez con una diferencia la incertidumbre de no saber que esperar.

Las preguntas se amalgaman: es la visita un escape o un encuentro? Es mas curiosidad  turistica o proyecto de laboratorio? Se puede traducir la energía virtual al plano tridimensional ? que tiene que ofrecer la ciudad? Que busca la visitant y que es lo que espera de la madre patria?

La respuesta tardía y sonriente no se hizo esperar, llegaba tan llenas de preguntas como la visitante. Lo que si quedaba claro es que habría suficiente empatia para encontrar las respuestas.

Para la capital de un país europeo que hasta ahora conjura inconsistencias como las de recibir ayudas para el desarrollo de parte de la Unión Europea a la vez que fuera mas de una vez candidata a ser  miembro de la G7; que tiliza la ayuda para comprar compañías dentro de la misma Unión Europea , queda claro que Espana parece estar en medio de una adolescencia en la que en algun momento quedara clara su identidad. Los problemas existenciales no se escapan a la ciudad capital la que claramente sostiene una lucha silente entre una capital europea de primera clase y que crece sin orden predeterminado a la capital de lo que fuera en otrora un imperio cerrado. En la que las hermosas tradiciones como las del tapeo se encuentran en una pelea campal con los vastos campos grises de las altas torres impersonales; donde la identidad tradicionalmente católica de la ciudad tan palpable en las calles nombradas por los santos hasta las imágenes de los cristos en los teatros colude con lo extremo de las posiciones ideológicas. En la que la disponibilidad de bancos y cajeros es ubiquita pero el salario mínimo es abismal. Entre el arte real y tradicional del museo del prado y la provocación de la sala de la Reina Sofia. En todas y a todas es una ciudad que observa; que opina y que mide. A pesar es asi una ciudad que pide y no ordena.

“El español que no ha estado en América no sabe qué es España.” ( Garcia Lorca)

Los bares que están siempre abiertos y las españolas mas abiertas a las propuestas de los mozambiqueños sin embargo no hay mucho mas que este abierto aquí. Los textos españoles no se traducen fácilmente y el acento cuenta. Tanto como las indignada marchas con sabor nacionalista que  recuerdan el porque fue posible la una de las peores guerras civiles de la historia, queda todavía mucho teflón en una ciudad en el que el « español » con acento  es todavía un toque exótico y donde queda aun mucho espacio para los estereotipos, los de siempre como los marroquíes y los nuevos los del este de Europa y los « sudacas ».<!– D([“mb”,” –>A esta altura se presenta el ser madrileño puro como una ventaja competitiva.

Sin embargo la marcha madrileña comienza menguar junto a la tarde para emerger un poco más sobria y más avanzada. Es en este momento cuando es mas una ciudad global y donde lel movimiento de capitales y tecnologia van acompañados de un charm mediterráneo.

“La poesia no quiere adeptos, quiere amantes!”- ( Garcia Lorca)

Terminan de cesar las diferencias cuando finalmente dejada de las luchas mañaneras Madrid se entrega totalmente a la noche y comienza a ser poesia. Es aquí donde su real identidad se expresa. Queda la atmósfera rodeada de música de jazz y merengue, de besos escondidos en los parques, la noche se llena de los Cervantes y los poetas de los bohemios y hedonistas. De sabores y de ofertas candidas. De opiniones absolutas y de soñadores. De los que se acompañan de muñecas de plástico y de los que toman vino con refresco en un plaza publica, de los de conversación amena de los de intensiones oscuras, del coqueteo tímido y del mas abierto, de las confesiones de la mirada de los roses intencionados, de risas de lugares tan distintos y distantes como Badajoz , Mozambique o Vanuatu o la reunion de turistas, adolecentes y empleados publicos en la madrugada para tomar churros y chocolates . La noche es la marcha de Madrid y es su calidez, sonidos y sabores aveces en la atmosfera otra veces en las caras conocidas los que la hacen inolvidable. <!– D([“mb”,”–>

Si fuese una persona, Madrid seria una dama, como la cibeles, que ha pasado sus treinta, que bien conoce en el día que hora a hora se gana la vida y a la que la experiencia le ha enseña do que la honestidad no es siempre la mejor política. La que viste traje de sastre ajustado en la mañana y se desnuda totalmente en las noches.

Llegada la mañana quedan las prisas y las despedidas de la dama que con señorial postura observa y calla de todo lo ocurrido que no ha quedado registrado tal vez solo especulaciones como el rocio en la madrugada ; Las esfinges en el tope de los edificios centrales señalan que han sido testigos de lo que los ciudadanos presionados por el reloj se esfuerzan por ignorar.

Hasta la próxima Sra madre patria.